Sorbo Primero!!

Sorbo primero!!

Allí en el silencio especifico de la noche
Donde a cuatro voces las paredes se inhiben
Del mismo modo que yo
Que no soporto los temblores mentales
Esa sensación de querer envolverse desde dentro
Y no salir sino hasta que el olor de tu boca vuelva aparecer ante mi

Apoyo el dolor en la tensión de los dientes
Los puños cerrados
Desgarrándome en un grito que no sale
y que solo se abastece con el sorbo de whisky
Con el descontrol exquisito del cuerpo y su no poder mas

Oh pedazo erguido de mi
Mentiras obscenas al caminar con vos y los demás
Perfidia temerosa
Entre sus caras como violentadas
Y ese mordisco que aun quiero darles
Sangrante y doloroso
fantásticas expresiones de ellos ante mi

Si supieras tan solo como huele tu recuerdo
Manso especimen del olvido
Puerco placer de no quererte

27/08/2010

teatros tonales, viscerales!!!

Los poros se abren al reproducir silenciosamente una imagen mental con tan solo un movimiento, un gesto, una mirada, el arduo trabajo de crear sensaciones extra cotidianas en un espacio lejano, en forma física, al lugar imaginado.

Es como trabajar un alma sulfurada que intenta filtrarse por los poros, y al fin y al cabo se abastece de materia, de sentimientos, de recuerdos, de un cuerpo utilizado y dispuesto a transformarse. Entramos en un estado de éxtasis basándonos en momentos, en circunstancias ofrecidas, inventadas dentro de ciertos parámetros de “realidad”, pero al fin y al cabo utilizamos diferentes medios transportadores a un templo escondido de emociones.

Es mas que sorprendente nuestra capacidad intensa de hacer sufrirnos, de mentirles con verdades en tiempos no tan verídicos sino mas bien ahogados en rutinas nublosas , es un estado alucinante vernos involucrados en tiempos inexistentes que solo se hacen reales en escenarios, vernos inventados en realidades ajenas a las nuestras pero tan cercanas a las reacciones humanas , así terminan siendo mías , apropiándome con la expresión de esa creación reproductiva del sentimiento, del placer imaginativo , ahí estoy yo explotando en mi , sufriendo y viviendo allí.

Los movimientos sutiles , la expresión radical , los sonidos ; todo aquello se suele filtrar en el espacio donde nace la creación espontánea , así mismo y en extremas condiciones todo esto suele penetrar a un publico abierto en espíritu , abierto sin entender por que, a un cambio no tan exacto pero si transformador , hay alusión a sus vidas , pero ellos no se percatan de ello, ese teatro que entra en ellos como si fuera el momento exacto de una gota que cae en la hoja , ese transcurso donde el efecto transparente de la gota hace parecer aun mas hermosa la hoja , la hace ver mas verde , la hace ver mas hoja.

Es sentirse en expresiones intensas de aquello que huye y que ha estado a punto de explotar, sale por los poros ,sale por la boca , sale por el cuerpo retorcido por dentro y que por fuera se reproduce en movimientos ,en momentos distantes a los míos, en recuerdos y en imágenes , retorcijones abundantes de un espíritu flotante .

Entonces hablo de un teatro, de una búsqueda que da lugar a la creación, que da lugar a la expresión, que da lugar al grito visceral a lo humano, donde me veo entrometida en formas, en especimenes que integran esta sociedad tan perteneciente a lo mío, sensaciones logradas o malogradas , solo estoy yo y esos estados tonales , sutiles si hablamos de todo un poco.

A punto de oxidación !!

Como si un sueño pudiera abastecer tan solo con su aparecimiento lo real de mi existencia,

mi consiente se determina según las circunstancias , el tiempo juega a derretirse entre zozobras , entre vientos descosidos , y entonces tu tiempo aparece como escondido en el subconsciente, así mismo pareciendo refugiarse en el entrecejo pero cada vez mas adentro .

Entonces allí se siente escupir sangre caliente , derramada , efecto producido por la misma verdad que hemos denominado conciencia de la realidad, de allí los versos oxidados , los hechos descompuestos , los sueños en víspera de desaparecer , mi temor mutante entre los seres que aun no dejamos de permanecer.

El conflicto predominante son las palabras dormidas , el sonido tosco que enloquece los sentidos , la locura hoy perfumándose con el dulce sabor del vino , con el furor de unos besos como destruidos.

Soy un cuerpo dominado por la sensación, pequeñas convulsiones de amor , aquello parecía ser como un lago que esta allí solo para recordar , solo para ver como los patos son capaces de bañarse en tan frías aguas , y esconderse, salir ,y al fin al cabo permanecer.

Entran aquellos días normales , donde las familias madrugan , los niños murmuran , lloran para no obligarse a tener esa consciencia prematura , una mañana ,un millón de cigarrillos fumados por segundo , el informe del clima que recordaba el oscuro placer de un beso que se dio pero que no decía nada , para que concluir , solo abastecemos necesidades y a eso dedicamos cada segundo de existencia.

Un reloj descompuesto en la mitad del desierto , la solución utópica al desorden y la desilusión, la esperanza esta vez no funcionó, el tiempo se descompuso del todo , las calles cada vez mas llenas de individuos que de amantes , y ese temor a enfriarnos y solo un cuerpo al lado para asfixiarnos.

Entonces las solución no parecía ser el sueño , siempre se termina descubriendo la mentira en el rincón mas oxidado.

Quise rellenar el vaso con mi piel
100% agua quemada, desgastada
la cancion 100 mil veces escuchada, ya no quedan los quizas
formas y esteticas, de eso se tratan los perfumes
embadurnando poros determinados
de alli no se detiene el derroche de sales
recuerdo esos ojos cosidos, medio penetrados
donde miran los locos
donde la salida no es mas que el mismo comienzo
y los cesos en retroceso
la piel cambia de color
como la sombra maquillada de una mujer putrefacta
pero al fin y al cabo se termina callendo
como descosiendose del ser
asi mismo veo la muerte
como el color gris de unas ojeras
las que se dan por el encierro
mi encierro..